春在野，更在母亲的竹篮里。
午后的风，软软地穿过田埂，还带着点凉，但已不是那种刺骨的寒了。泥土是新翻过的湿润的深褐色，空气里有草叶折断的清新气味。母亲蹲在地头，手里握着一把小铁刀，刀刃贴着地皮，轻轻一挑，一簇青翠便连根带泥地起来了。那是荠菜，散生在麦垄边、沟渠旁，叶是羽状的，锯齿的边缘，沾着新鲜的泥土，模样实在不算起眼，混在杂草里，需得好眼力才能分辨。可母亲认得它们，像认得自己散落在野地里的孩子。
她提着竹篮回来时，篮底已铺了松松的一层。不是市场上那种肥硕水灵的模样，叶子上甚至还有虫眼，但那股子蓬勃的野气，是关在塑料大棚里的菜蔬无论如何也比不上的。她坐在井边，一只一只地择。老叶、黄叶、连着泥土的根须，都被仔细地摘去。清水哗哗地流过，墨绿的叶子在水盆里打着旋儿，慢慢显露出原本的、近乎翡翠的颜色。水是冰的，她的手被浸得微微发红。
焯水是个奇妙的瞬间。滚水“咕嘟”着，一把荠菜下去，那沉静的绿像被惊醒了，猛地一颤，随即化作一种更为深邃、更为牢固的碧色。热气蒸腾起来，带出一种奇异的香——不是花香，也不是熟菜的香，是混合了泥土、阳光、雨露，还有某种倔强生命力的、独属于大地的气息。只几十秒，便捞起，浸入凉水。热气散尽，那碧色便稳稳地定住了，像是将整个初春的精华，都锁在了这一把纤叶之中。
展开剩余58%接下去，是“挤水”的工序。凉透的荠菜团在手里，用力一握，深绿的汁水便从指缝间簌簌地滴下来，浓得像化不开的颜料。水分褪去，手里的那一团变得柔韧而服帖。摊在砧板上，刀起刀落，碎碎的，空气里的那股清香便愈发具体了，丝丝缕缕，钻进鼻尖，勾着人心里最原始的、对于“鲜”的渴望。
通常，是要和点肉馅的。但今日，母亲却只打了几个鸡蛋，炒得碎碎的，金黄衬着碧绿，用盐和一点点香油拌匀。她说：“吃个本味。”馄饨皮是方方正正的，托在掌心，舀一勺馅放上去，对折，再将两边卷回来，手指一捏，便成了一个坐着的、胖敦敦的“元宝”。一个个排在竹匾里，秩序井然，像一队安静的、穿着纱衣的小小卫兵。
灶火起来了，蓝汪汪的火苗舔着锅底。水滚开，将“小元宝”们滑进去。它们先是沉在锅底，不一会儿，便像被热水唤醒了一般，慢悠悠地、一个接一个地浮了上来，皮子变得透明，隐隐透出内里青黄的颜色，在水汽里载沉载浮。
碗是朴素的白瓷碗。不放紫菜虾皮，只撒一点点细盐，磨一点白胡椒，滴两滴自家炼的猪油。滚烫的馄饨连汤冲入，猪油瞬间化开，漾出一圈动人的油花。香气不再是先前那种飘忽的野香，而是变得扎实、温润，带着面汤的暖意，扑面而来。
吹开热气，小心地咬开一角。皮是滑的，馅是润的。那荠菜的“鲜”，便在口中清晰地绽放开来——一丝微微的、令人愉悦的清苦打头，接着是难以言喻的甘甜与芬芳，混合着炒蛋的油润，盈满了整个口腔。它不是那种张扬的、浓油赤酱的鲜美，而是一种内敛的、来自土地深处的、极为干净的滋味。咽下去，齿颊间仍留着那缕清气，仿佛刚刚喝下的，不是一碗馄饨，而是一口温热的、融化的春天。
窗外的天，阴着，似乎又要酝酿一场细雨。但胃里是暖的，心里是满的。这滋味，与珍馐无关，只与土地、与时节、与那双在冷水里仔细淘洗的手有关。它让你确切地知道，春天来了，并且，它有一部分，已经妥帖地安放在了你的身体里。
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